Что будет на память нам?
Что вспомним для будущих дней?
Как выросла в жизни стена
и тень от неё всё черней?
Как стала разбитой совсем
зеркальная наша река?
И в трещин манящий плен
за счастьем тянулась рука?
Что капли нам дали? На плащ
сбивался созвездием плач,
как робкой надежды страж,
улыбок и нежных удач -
Когда мы срывались под знамя
и флаги несли над собой...
Куда всё ушло? И что нами
владело тогда? Я б ушёл,
и ты бы ушла. На прощанье
я робко коснусь щеки.
Закапала кровь. Очень странно -
как будто мы снова близки...
А любовь....она требует отказа от себя любимого...не каждому по плечу...и не для каждого...и не ко всем...
Кто шепнул, что кончилась война?...
Даже если не бывать войне?...
Время писем с войны на войну...
Любовь оставляет раны... Которые болят иной раз много лет после...
Как потерянные конечности... Если это - правда...
Это сообщение отредактировал агурець - 12-12-2007 - 06:12
Я все же не всегда пьян... И - склонен....
Хоть - и - склонен...
К горлу по привычке
волнующегося подростка
подступает ком.
Я уезжаю. В кармане спички,
и одна папироса.
Я почти без вещей,
всё куплю по приезду
и только
необходимо
помнить о том,
что там нет телефонов,
там никто не знаком,
и ничто не знакомо,
Там развешены флаги
чужие.
и песни поют такие,
которые портят пищу.
Всё остальное
ещё хуже.
Остуженный
чай. Синее море.
Воздух становится чище.
Моя голова
высунувсшаяся наружу
кричит тому, кто остался
проводить поезд:
Я ищу свою душу!
Что всё живое дышит сном,
Проснувшись, видит только цепь
холмов, а между ними - дом,
который пахнет белым хлебом,
большим остатком от любви,
И пальцы пропускают небо,
и глаз испытанная синь
не раз примерившая китель
и блеск неоновых огней
как будто временем отлита
и словно камень, но теплей.
Поэт рисующий картины.
| QUOTE (Farenheit @ 05.12.2007 - время: 18:37) |
| Вот в бронзовой лошади запеклась душа. Гарцует по площади неспеша, И бьёт копытом земную твердь. Совсем не стыдно, ведь даже смерть не властна править былых времён седую память, последний сон. И лошадь топчет поля побед... ...мелькают строчки прошедших лет... |
Омывшим ноги в водах Стикса
Еще дорога...
Поход последних легионов
В чертоги бога
Плечом к плечу
Сомкнувши плечи
Твоцы побед
Тех войн
Где не было победы...
Благословенная Вальхалла
Где умирать уже не больно...
Удивляюсь, сударь. Я все же еще не всегда пьян. И - еще способен удивляться...
Не все понятно. В смысле исполнения. Но - логично. Разные. Сложно - ругать. Посему - и - хвалить.
| QUOTE (агурець @ 17.12.2007 - время: 03:12) |
| Удивляюсь, сударь. Я все же еще не всегда пьян. И - еще способен удивляться... Не все понятно. В смысле исполнения. Но - логично. Разные. Сложно - ругать. Посему - и - хвалить. |
Я видел одного поэта,
который пьёт,
он неосведомлён,
что иногда поёт)
пели
падая...
...............................красиво...
Рассвет недолог. Утро скоротечно.
..........................................................я про это часто думаю
Слепой..................как ты умеешь хорошо написать жизнь..
Моя весна окончилась поэмой,
Которую не повторить...
А разве можно в жизни повторить
Хоть миг ? Нам остается просто ..жить...
И это :
Мы были в равной степени правы.
...а я молчу. Молчанием страдаю...
Безумные строки..
когда сухие губы, отягощённые холодом
пытались связать, что не надо чая, но
никто не слушал. За белым столиком
не склонившись ни разу не плакал. Она
наливала горячий чай, не думая,
что погиб отец. Осталась верна,
только лицо осунулось.
Как в прежние времена, стоя у окна
вровень с деревьями, всенепременно
думаю, как же была сильна
раз выдержала победу весеннюю.
У старого неба старые проблемы.
У вазы надколот край.
Недоказанная в детстве теорема:
жизнь зимою страшна и сера.
Раскошелиться на новый свитер,
может шею баловать шарфом,
и ругаться громко, и сердиться,
что проездил целый выходной,
выбив время кулаком из щели
нет желания простить себя,
только небо, снегом что разделит
половину выходного дня.
Но в последнем, как мне кажется, стоило бы повозиться с формой... Возможно - отделил бы пробелом первые три(?) строки. Здесь - явная выбоинка. Отчего бы - не обосновать. Хоть - формально... ...
Это сообщение отредактировал агурець - 21-12-2007 - 06:37
Разбуженных холодным зимним утром как-то
стыдно называть по именам, лучше фамилии, которые скоро
не станут видны из-за надвигающейся катаракты,
и путник седой вероятно поспорит
с оградкой и угловой скоростью падения тени,
неважно, правда, под каким углом,
в ближайшем будущем всенепременно
опередив её и сам попросит он,
чтобы написанные через черту, были больше чем
просто годами, разделяющими "до" и "после",
как будто простым и понятным стечением
обстоятельств: после ночи любви просыпаясь взрослым
ничто не волнует, кроме любимой рядом,
чья улыбка оставшись обугленным фото,
убеждает в обратном на белой кровати,
то есть телом и отрезвляющим пОтом.
Золотая фамилия простого человека,
Опоясанная свитками печали и грусти,
Лишь бы только текла река
От истока к устью.
Том за томом, характерность свода
Анатомия мускул лица
Развивает отношение брутальности, вроде
Евангилиевского конца
Високосного года.
как всегда порочно
дыша в лицо ветром,
И на лоб привычно
ложились морщины,
построчно.
на бумаге белой
жизнь безразлична.
И давит сильно
пытаясь выжать
последние, но
застучало по крыше,
Выбрано семь нот.
Судимости сняты,
на парапете времени
сердце становится ватным,
пусть пролито влаги и семени
не просчитать до самой
последней минуты,
И вместо прощальной рамки
желтое утро.
...Какое странно рваное - последнее...
...Впрочем - дыхание...
...А в предпоследнем...
Две предпоследние строки...
...Ну очень странны...
Это сообщение отредактировал агурець - 28-12-2007 - 06:45
| QUOTE (Farenheit @ 24.12.2007 - время: 17:52) |
| Город пробегал мимо, как всегда порочно дыша в лицо ветром, И на лоб привычно ложились морщины, построчно. на бумаге белой жизнь безразлична. И давит сильно пытаясь выжать последние, но застучало по крыше, Выбрано семь нот. Судимости сняты, на парапете времени сердце становится ватным, пусть пролито влаги и семени не просчитать до самой последней минуты, И вместо прощальной рамки желтое утро. |
Перечитываю в который раз... Обалдеть просто. Но, имхо, что-то не так в 4-5 строках отконца со знаками препинания. Не могу понять, что именно. То есть знака не хватает определенно, но какого?..
Но содержание.. ух. Надо распечатать))
ЗЫ. Спасибо за вчерашний эксклюзив.
Выну из архива и сохраню. Там есть что...
а ещё говорят, что они на небе...
а ещё шепчут, что нет их боле,
что не найти совсем
на земле,
Я предельно спокоен.
сосредоточен
на работе своей.
Омываю руки соленой водой,
пропускаю через тысячу жернов,
дышу равномерно
оставаясь собой,
ведь я знаю итоги,
я знаю расклады,
и по весу не надо
большого, литого,
пусть так тысячу зерён
посадят весной,
им не будет горя,
будет только покой.
По переулкам моей судьбы,
по освещенным проспектам,
летит одно только слово "Быть",
"не быть" пусть мелькает редко.
По скверам уютным, и паркам старым,
по белым окнам, по тротуарам,
по плоти и камню, по синей душе
и облаком чистым по краю уже
высОко, размашисто ноты взяв
без всяких притворств и без должных прав
ликует и шапки бросает вверх
мой самый крылатый и чувственный грех...
и неуютен,
всех вместе свёл
и стал распутен
тот ветер, что
бросался цветом,
Устроил торг
ни дав ни цента,
как город сер,
сводило скулы,
в маршрутке сел
плавник акулий,
прошел по быта
полосе,
Всех через сито,
всех.
Разграничивая осени пределы.
Я дышу. Невероятно легок
пар по кромке дома серый.
Я дышу. качаюсь по-пингвиньи.
Чувство холода в себе давлю.
Поскорей увидеть б очи синие
и сказать: "Я счастлив, знаешь, Люд,..."
Как бы то ни было, а всё же
разными дорогами пройти
сил и времени, возможно,
и не хватит.. Да и надо ли?
Я курю, протягиваю руку,
отвечаю как-то невпопад,
на извечно точенные звуки,
каждый из которых сероват,
каждый из которых рвётся в песню,
но земных проблем не виден край,
как кто вырвался - вот это интересно,
завтра в полдень или же вчера?
И я, достающий из-за спины молот,
сражаюсь как викинг рыжеволосый
когда, совершенно порознь
проходят года разлуки и счастья,
я выбивающий зубы из пасти
кровавого времени, к которому стоя
лицом пропащего в поисках горя,
не жму на совесть ударом сердца,
и может в мире какая лестница
найдет дорогу до самого неба
а звезды на деле окажутся слепы.
и утро станет в рассвете биться
и снова будут чужие лица
искать и верить, любить в надежде
что свет в потоке подарит свежесть,
и песни боя морозят душу,
одни, другие... возможно, лучше,
когда, сливаясь в одно светило,
они ударят...возможно... или
грудные хрипы ползут по лёгким:
путь одинокой звезды нелёгкий...
| QUOTE (агурець @ 15.01.2008 - время: 04:35) |
| ...Что-то странное в последних текстах. Не понимаю - что. Но - мешает... Что-то изменилось?... Вопрос, скорее, риторический... Но... |
Может, дыхание сбилось?
После жизни моей не сожгут цветы,
не прекратят спектакли в театрах,
И даже если в мычащем "ты",
весь мир засыпает сладко,
то совсем неважно, что было "до"
почему встречая соседку боязно,
убирая за спину пустое ведро,
она улыбнется, но
только неспешной лени,
чьих темных набросков уже
хватит на год. Разденет
не глядя в своей душе,
проводит пальцем по уху,
шепчет, но ночью звук,
похож на шепот старухи,
и каменность белых рук,
и тяжелые сердца удары,
всё это сводит с ума,
разве только - досталось даром,
как белая неба крупа,
которая этим утром
прячет асфальт собой,
застыли минуты
и не могу понять отчего
она не проходит дальше,
рвётся, кусая тело,
Я бы ушёл, но страшно,
а вдруг ещё не одела?
Замечательная рифма "Ты" - "До" для меня многое оправдывает... Это ведь - рифма?... Правда - редкое удовольствие...))...
Что бы ни возразили грамотные критики... Может оно как-то по особому зовется...)...
Это сообщение отредактировал агурець - 17-01-2008 - 04:44
В этом гениальном стихотворении есть еще два места, которое можно дернуть на цитаты...
"я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;"
"в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя"
Я не ругаюсь - упаси Господь...
Просто - "ночью звук похож на шепот старухи" - это классно!!!...
"досталось даром, как белая неба крупа" - замечательно!!!
Ну - зачем цитировать?...
А что, нельзя?
Зима.
Тебе не выпытать какого
холодного окна касаясь
головой, я думаю о слоге
"лю". Из стороны качаясь
в сторону деревья
призывают упасть на
кровать лицом вниз,
и слушать как тишина
ползёт, прорываясь из
впадин щёк и глаз -
ускоренной перспективой льда.
Себя уберечь сейчас.
Или уйти в никуда.
в тонкой позе лотоса. На полу
следы от последнего в мире барака,
созданного ребёнком, играющим в войну.
На пустой стене, кроме обоев, тени,
передвигающиеся люди выходят смешней,
ничто не спасает из лекарств от мигрени,
ни касанье к стеклу и не холод камней.
За стеной как всегда, то рожденье, то старость,
может смерть улыбнётся кому
В интернете бокалы поднять оставалось,
как ребёнок закончил игру.
Это сообщение отредактировал Farenheit - 22-01-2008 - 01:10