Как приятно писать стихи,
Даже глупые, смешные и жалкие.
Чувствовать, как текут
с руки
И слова, и строки – бежал
Не я
В них от страсти, мольбы и угрозы –
Я порою и думал ими;
Свой у мыслей
Via Dolorosa,
Прежде, чем они стали такими,
Как читаем мы их на странице,
Видим их сквозь открытые веки.
А затем мы смыкаем ресницы,
Постаравшись запомнить навеки
Тени чьих-то распятых мыслей,
Исковерканных литерным шрифтом,
Что в бумаги безвольно повисли,
Но вбиваются в сердце штифтом,
Заставляют смеяться и плакать,
Или быть равнодушными лица…
Мысли, мысли – сознания лапти…
Отчего же мне всё не спится?
Посмотрите внимательно в ночь:
Как в ней не смыкаются звёзды
Как горизонт укутывает тьма
И как ясны за городом огни;
Как в листьях отражаются дома
Как с чернотой смыкается
закат.
Как умирает вечер, и они
Блестят прощальным светом, и назад –
Они, конечно, знают, нет пути
Они, конечно, знают, почему.
И мне б спросить у них,
Но не дойти,
Не доползти до них,
И самому
Уже понятно всё, и даже так,
Как есть, всё хорошо, и я спокоен
Ведь даже если небо гложет мрак,
То полоса заката не уйдёт,
Но – что такое?
И городских огней случайный взлёт
На небо был уже предсказан мною.
Пройдут часы, и будет бить рассвет,
Бить по лицу, и рвать глаза на части,
И буду рад я:
ночи больше нет;
Теперь я утром. Я к нему причастен.
Где граница «вчера» и «завтра»?
Там, где полночь?
Где думаешь – хватит?
Где рассвет?
Где зовут на завтрак?
Как в Израиле – на закате?
Если ночью не спишь,
между днями,
Тогда кажется – время.
Встало.
Календарные даты пнями,
Что ж меняться им
всё не престало?
Через равный бегут промежуток
И в июне, и в январе…
Как огрызок от целых суток –
Пара цифр в календаре.
| QUOTE (Комнатный Философ @ 15.03.2007 - время: 22:52) |
| Вчера и Завтра. Где граница «вчера» и «завтра»? Там, где полночь? Где думаешь – хватит? Где рассвет? Где зовут на завтрак? Как в Израиле – на закате? Если ночью не спишь, между днями, Тогда кажется – время. Встало. Календарные даты пнями, Что ж меняться им всё не престало? Через равный бегут промежуток И в июне, и в январе… Как огрызок от целых суток – Пара цифр в календаре. |
Понравилось! прочувствовала)
Молодец! Приду еще)))
| QUOTE (Kassandra~well @ 21.03.2007 - время: 16:21) |
| Первое - понравилось безумно. Брависсимо) |
Первый стих действительно - стихотворение настоящего поэта.......
В эту ночь я ходил по церквам,
Средь молитв я искал твой голос;
Я не верю ни снам, ни словам -
Сквозь иконы я вижу тот образ.
В каждом храме смотрел на клирос -
Вдруг увижу тебя случайно?
Всё, что было, как будто приснилось,
Я как будто всё знал изначально.
Ночь сырая, прохладная, тихо.
Фонари отразились в асфальте,
Лишь таксисты проносятся лихо.
Только редко - день кончился, хватит.
И всю ночь я искал тебя,
Пробредая от храма до храма.
Где же ты? Где всё прошлое? Я?
Это старая, глупая драма.
И в заполненном церкви притворе,
Со свечой и в расстегнутом френче,
Вспоминал о каком-то просторе,
Где цветы, и все - мелкого мельче.
По дороге зайду в кафе,
Неспокойно где - днем или ночью,
Кто пьет чай, - а кто подщофе;
Всё в дыму и всё как-то непрочно.
Точки окон играют с дорогой
В эти странные игры света.
Разойдется народ понемногу,
Кто - спиртным, а кто - службой согретый.
Вместе с ветром вдоль улиц пойдем.
Триколор на стене. Надпись "Rocky!".
Я стою один под фонарем,
И дописываю эти строки.
Я стряхнул на него сигаретный пепел,
И оно спросило, что же я не иду
В столь любимые некогда леса и степи,
И сказало: «Ты был, и ты был отчаянный,
И душа не знала границ разлива,
А потом вот где-то споткнулся нечаянно,
И теперь вот сидишь, и лакаешь пиво…»
И я ответил: «Всё кончено. Я так устал,
И в лесах, и в степях всё настолько обрыдло,
Ибо нет ни острова, ни кучки скал,
Где ты не – заезжее, но все-таки быдло».
А время: «Умнеешь день ото дня,
И это тебе, дураку, наука,
Раз не хочешь идти поперек меня,
Так пойдём со мной», - и дало мне руку.
«Обожди, - сказал я, - не лети стремглав,
А то ненароком уронишь вожжи,
В жизни много ещё будет частей и глав;
Я пойду за тобой, я пойду, но позже,
Если встретишь тех, кто покинул меня,
Передай им, что их все жду и помню»,
А в ответ: «Ничего не вернуть из огня,
Что за моею спиной, словно в адской домне,
Может быть, где-то там они живы и есть,
Только путь наш, увы, не петляет, не вьется.
Ну а нам на дорогу стоит присесть.
Не жалей, что оттуда никто не вернется»
Ты говорил - как здорово, тебя случайно встретил я,
И - по асфальту, по ветру, по грохоту машин...
Пусть год прошёл и пусть потом пройдут тысячелетия,
Пусть нет тебя в душе моей, в глазах моих ты жив.
Весной опять растает снег, с воды опять исчезнет лёд,
Что скажет о слезах моих прохладный водоем?
Пусть я, не сжав твоей руки, не знаю и тепла её,
Я помню тот безумный май, где мы с тобой вдвоем.
Его я помню потому, что от тебя скрываюсь я,
Что прячу взгляд свой от тебя, что отвожу глаза...
Ты - не за мной, но я бегу, бегу, куда глаза глядят,
И вот, не плачем мне о том, ни словом ни сказать...
***
Когда опять придёт рассвет, я загляну в твоё окно,
Да что мне жизнь - монета всё, но медные гроши...
Забыть пытаясь о тебе, я понимаю - все одно,
Пусть нет тебя в душе моей, в глазах моих ты жив...
Интересно было почитать. Образы/исполнеение пропорция не совсем моя... не для меня я бы сказал. Ломаные размеры сбивают с мысли, не дают прижаться к стихотворению, лишь зацепить нечто едва уловимое.. настроение.. А вот классическое лирическое понравилось безоговорочно.
А в первом... а зачем оно так разбито на строфы? Если не рвать его, а читать сплошным потоком - легче воспринять.
| QUOTE (Angriel @ 29.05.2007 - время: 10:34) |
| Ну уж прям и судить) Не суд и не судим будешь Интересно было почитать. Образы/исполнеение пропорция не совсем моя... не для меня я бы сказал. Ломаные размеры сбивают с мысли, не дают прижаться к стихотворению, лишь зацепить нечто едва уловимое.. настроение.. А вот классическое лирическое понравилось безоговорочно. А в первом... а зачем оно так разбито на строфы? Если не рвать его, а читать сплошным потоком - легче воспринять. |
Дело в том, что в стихотворениях с вольными размерами я стараюсь делить фразы на строки и строфы не по количеству слогов, а по логической законченности мысли, т. е. суждение = строка/строфа.
А можно вопрос, классическое лирическое ты какое именно имеешь в виду?
Добавлю ещё несколько стихотворений на ваш суд.
***
(И. А. Калистратовой)
Я сегодня для тебя покойник -
Снята дымовая пелерина,
А лицо - недвжно и спокойно,
Потому что мне стреляли в спину.
Город разметает света искры -
Гасит свечи, зажигает лампы;
Время полетит неслышно-быстро
По путям и эстакадным рампам.
Улыбнуться, рассмеяться мне бы -
На щеке внезапно станет сухо;
Сердце, не распятое для неба,
На земле бесчувственно и глухо.
И всё так же ты несешь достойно
Целый мир лишь в имени - Ирина,
Но лицо по-прежнему спокойно -
Потому что мне стреляли в спину.
Я ничего не вижу за окном,
Вагонный свет не пробивает ночи,
И мысли есть, и только об одном -
Я где-то был, я это знаю точно,
Но не сейчас, не здесь, ведь и мосты,
И станции - всё так фальшиво, ложно,
Просты расчеты, выводы просты -
Я пробовал взлететь, но безнадежно.
Не жди меня, не поминая злом,
Я позабыл, да и неважно, право,
Что я вернусь каким-нибудь числом
Каким-нибудь очередным составом.
Весьма старое стихотворение... 2004 или 2005 если я не ошибаюсь
Пыльно. Полдень. Свет льется из окон.
Я лежу на детской кроватке.
Я уже не спеленут в кокон.
Мягкий воздух на вкус пресно-сладкий.
И пылинки ложатся вровень,
Как пыльца на пестика рыльце.
Полотенце висит в изголоваье,
И на тумбочке детское мыльце.
За окошком асфальт уже гладкий,
Там весна, и прекрасна погода.
Я лежу на детской кроватке.
Где-то там, за окошком - свобода.
***
На закате, в Страстную Пятницу
Как-то легче вдруг стало на сердце,
Воздух сгрудился и попятился,
В нем открылась какая-то дверца.
Этот воздух - прозрачный, глянцевый,
В черном снеге - асфальта проплешины.
По щекам заката румянцем плыл
Свежий ветер с улыбкою смешанный.
Весьма примитивная вещь, но мне самому нравится.
Я подкину немного угля
Под чувал из валунного камня;
Слышу - в ставне скрипит петля,
Так и греюсь в поварне из плавня.
Тихо ночью здесь. Этот мир
Словно пес, прижался к ногам.
Ах, тайга моя, ах, Сибирь!
Я тебя никому не отдам.
23.06.2007 г.
(написано с посвящением проводнице шестого вагона поезда 636 НА)
Каждый ищет - тощий и грузный -
Свою главную музу. Бедняги!
Проводница - если и муза, -
То обычно - муза бродяги.
Им так мало написано песен,
Им поэз не слагал Северянин,
Поезд мчится, но мир всё же тесен.
Пассажиры-то что им - миряне!
Я решил правду-матку порезать,
(Пусть идут поезда вереницей),
Если так, то слагая поэзу,
Посвящаю её проводнице.
28.06.2007
Зашла и была поражена... а ведь у тебя стихи...
| QUOTE (Комнатный Философ @ 29.04.2007 - время: 16:51) |
| *** В эту ночь я ходил по церквам, ....... |
А вот это, собственно, классичеки-лирическое Разве нет?
Философ.... посвящение Ирине... это что-то. Просто даже говорить ничего не хочется, хочется читать, и, еще.... слушать. Может сделаешь аудио-коммент?
| QUOTE (Angriel @ 29.06.2007 - время: 23:18) | ||
А вот это, собственно, классичеки-лирическое Разве нет? Философ.... посвящение Ирине... это что-то. Просто даже говорить ничего не хочется, хочется читать, и, еще.... слушать. Может сделаешь аудио-коммент? |
Сделаю, не вопрос. Завтра выложу обязательно, а может и сегодня. Спасибо огромное за комментарий!
| QUOTE (Белая @ 29.06.2007 - время: 23:07) |
| Философ, я кажется непростительно пропустила твою тему. Зашла и была поражена... а ведь у тебя стихи... |
Спасибо большое за отзыв. Спасибо!
А если не секрет, какое (какие) стихотворение понравилось особенно?
| QUOTE (Комнатный Философ @ 30.06.2007 - время: 00:56) |
| А если не секрет, какое (какие) стихотворение понравилось особенно? |
Ты знаешь, практически все.
Ну вот, если угодно, те, которые особенно, на мой взгляд, хороши:
"Как приятно писать стихи…"
"Я ничего не вижу за окном..."
"На закате, в Страстную Пятницу..."
"Каждый ищет - тощий и грузный..."
А "Потому что мне стреляли в спину"(я так это назову)) - особенная по силе вещь... видимо потому что и для автора она не проходная... не так ли?
Ждём аудиокоммента.) Это сообщение отредактировал Белая - 30-06-2007 - 10:23
Это сообщение отредактировал Robert0 - 01-07-2007 - 13:44
***
Не стучат колеса на Транссибе;
Там лежат бесстыковЫе рельсы.
Если давит так, что нету силы,
То в вагоне душном не согреться.
Не стучат колеса на Транссибе -
Легкий шум металла на каретках, -
Современно, только некрасиво -
Этот стук вонзался в сердце метко.
Гул в ушах... и просто нету мочи -
Но увы - бесстыковые рельсы.
Я хочу среди сибирской ночи,
Чтобы мне колеса спели песню.
Томск-Ковров.
Осень.
Осень пришла незаметно,
Подкралась за моросью, утром.
Как плащом, прикрывалась ветром,
Обходила углы и закуты,
Теребила бельё на балконах,
Разметала опавшие листья,
И сама улыбалась притворно,
А улыбка - хитрая, лисья...
А потом, сбросив серое платье
Она шла по остывшей роще,
И вплетала ячменные пряди
Листья, снятые с веточек тощих.
Небо серое, воздух блеклый,
Пыль по городу ветер носит;
Запотели оконные стёкла.
Я пишу на окне: "Здравствуй, осень!"
6 сентября 2007 г.
Ветер сатл холоднее и суше,
И листва шуршит под ногами.
Я стою по колено на суше.
Смерил осень. Мерил веками.
22 сентября 2007 г.
День осеннего равноденствия.
Я смотрел на запад. Это было
Вечером, когда закат мерцал.
Ночь спустилась. Ночь, увы, закрыла
Половину моего лица.
Тень ночная медленно глотает
Мою собственную малькую тень.
Я спокойно в вечер отступаю -
Я же знаю, что вернётся день.
22 сентября 2007 г.
Земля плачет под кровью павших.
Всех и каждого. Добрых и злых.
Кому место в списке пропавших,
А мне лично - среди живых.
Эта тощая, длинная строчка,
Средь таких же и только одна,
Что я жив, что вернусь я. И точка.
Пусть она никому не нужна,
Но ведь в жизни случается всяко,
Распадается жизнь по годам,
Никому я не нужен. Однако
Я строку никому не отдам.
4 сентября 2006 г.
Сердце смутьяна.
На самокате я взъехал на Табана-Нтленьяна,
Там, где копи царя Соломона. Затем, -
Не подёрнись покоем моё сердце смутьяна -
Я с вершины на небо взлетел.
Нет, взлетел я, конечно, не на самокате,
А взлетел как положено - вниз головой.
Только я не упал, не разбился, и, кстати,
Я вернулся - заметьте - живой.
Я летал до полудня, пока солнце не рьяно,
Словно небо дало мне неглупый совет,
Но просилось назад моё сердце смутьяна -
К валунам и зеленой траве.
Понт.
Все его называли Понт.
Нет, не Бонд, а именно Понт.
У него есть льняная тройка,
Есть и стильный шелковый зонт.
Ходит важно, словно архонт
Он в штиблетах из штата Вермонт.
Отдыхает он, впрочем, в Сочи, -
Что поделаешь, если он - Понт?..
*** (наверное).
Стоя по колено в прнелых листьях,
Я сегодня прихожу к такому выводу -
Осень, что манит улыбкой лисьей,
Теплых дне последних водит выводок.
Если нынче что-то не сбывается -
Сгинуло ли всел за баьим летом:
Осень мне простит, что забываюсь я;
Я весною напишу об этом.
Вечерний диалог
(старый глупый фарс в 1 действии)
Действующие лица:
П о э т
М у з а
Не исчезай... Исчезнув из меня,
Развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
Себе самой навеки изменя,
И это будет низшая нечестность.
(Е. Евтушенко)
Акт 1.
В комнате, возле окна, стоит П о э т, внимательно созерцая вечерний город. Входит М у з а. Она в белой тунике, за спиной её крылья, оперенные плакатными перьями. Лицо её печально.
П о э т (оборачиваясь)
Не исчезай навеки! Здесь, средь городских огней,
Смотрю тебе в глаза, а день - иссохший, как кутья.
Всё о любви. Теперь прошу - не говори о ней.
И ты молчишь, потупив взор. Но, впрочем, как и я.
М у з а (подходя ближе).
Всего лишь тенью незаметной твоих крушений и побед
Досталось быть мне, но за это: ты мой поэт. Ты - мой поэт.
И хоть гони, я не исчезну. Мне очень нравится, поверь,
То место может быть капризной, но верной спутницы твоей.
П о э т
Не исчзезай навеки. Всё - дешевый старый фарс.
Поэт и муза. День и ночь. Куда ты без меня?
Я брал с тобою за спиной и Баязет, и Карс.
Теперь сломала ты клинки... Но, впрочем, как и я.
М у з а
Всего лишь тенью незаметной пройти с тобой твои пути.
И жизнь, и сны, молчанье, песни; добро и зло с тобой пройти.
И есть немало старых писем, где до сих пор глядит с полей
Улыбка может быть, капризной, но верной спутницы твоей.
(едва заметно улыбаясь, прячется за портьеру, пока поэт стоит к ней спиной)
П о э т (с едко улыбочкой, передразнивая)
Не исчезай навеки? Хм, что за смешной вопрос?
Давай останемся вдвоём, но чур - не как друзья.
С тех пор, как стих заматерел, и рифмами оброс,
Ты хнычешь в стиле декаданс. Но, впрочем, как и я.
М у з а (выходя из-за портьеры)
Опять изволитре шутить, мой господин и раб?
А знаешь, очень может быть, ты где-нибудь и прав.
Да, мы вдвоем, и пусть живет среди твоих реприз
Коварной спутницы твоей очередной каприз.
(берет его за руку)
Акт 2.
Те же, там же, очевидно, некоторое время спустя. Стоят, держась за руки в треть оборота к окну.
П о э т и М у з а (поворачиваясь друг к другу).
Твои слова, черт побери!
П о э т
И что же мы молчим?
М у з а
Ты дверь запри на все замки!..
П о э т
А ты - теряй ключи!
Я - как глубокий водоём, пока с тобой вдвоем...
П о э т и М у з а
Исчезнем сами из себя мы в день, когда умрём.
Занавес.